Cette « sagesse » millénaire rendue célèbre par les échanges épistolaires des Liaisons Dangereuses, montre que l’ancienneté du principe ne met pas ce dernier à l’abri de l’imbécilité. Mais nous y reviendrons.
Constatons d’abord que le sens du proverbe s’est frelaté avec les années. Aujourd’hui, dire de la vengeance qu’elle est un plat que chacun préfère manger en salade plutôt que cuit à la broche, signifie qu’il est plus judicieux de se faire oublier de celui qui nous a blessé afin d’endormir sa vigilance, pour mieux lui porter ensuite l’estocade. La victime pensait que la hache de guerre était six pieds sous terre alors que tu la portais à la taille façon Ursula Andress.
Ce sens ne correspond pas à la conception qu’on retrouve dans une littérature plus ancienne. La Grèce Antique nous a laissé l’Académie de Platon et le Lycée d’Aristote en même temps qu’une philosophie qui a fait du corps la prison de l’âme et des passions les plus viles des conseillères. Quand les philosophes font de la vengeance un Magnum tout droit sorti du congélateur… c’est pour mieux inciter à ne pas réagir « à chaud », sous l’emprise des émotions.
Le sens originel du proverbe est donc… les passions obscurcissent le jugement… laisse le temps apaiser ta colère et tu te rendras toi-même à l’évidence que la vengeance est une vaine entreprise…ou, pour citer le Mahatma Ghandi: la pratique généralisée de « oeil pour oeil » rendra l’humanité aveugle.
Quelle stupidité que ce proverbe…
Nous devrions mettre notre ressentiment au frais pendant que l’autre connard est bien au chaud à se taper un cadavre siliconé? Et puis quoi encore? Celles qui pensent que les vengeances se bonifient avec l’âge se racontent des histoires… les vengeances vieillissent mal. Elles moisissent. Elles sont délicieuses à la sortie du four et se dégustent sur le pouce. Et puis Platon et ses potes devraient un peu la fermer et relire leurs classiques: Homère disait déjà dans l’Illiade que la vengeance était plus douce que le miel! Et Racine! Racine pousse le vice encore plus loin quand il fait dire à Andromaque: « ma vengeance est perdue s’il ignore en mourant que c’est moi qui le tue »…
La vengeance est un kiffe que seule une femme blessée qui se fait justice elle-même peut comprendre.
Pas ce qui tourne en ce moment sur ta radio… lady gaga, rihanna et béyoncé ont commis un meurtre en plein jour. Une infamie. Ce brelan de pétasses aux cuisses beurrées et aux visages excessivement maquillés ont vidé le RnB de sa substance. Elles produisent des morceaux inodores, incolores et sans saveurs. De l’autotune mal fagoté. Des beats bâclés. Des instrus éléctro à t’en faire rendre le petit déjeuner équilibré pris ce matin sur la chemise neuve et impeccablement repassée de ton voisin de classe. Trois reines sans diadèmes qui trustent les premières places du MTV Charts qui ont, aujourd’hui, autant de légitimité en terme de bon goût qu’une vieille émission de Fan de.
Dieu merci… il y a Tank. Pour celles qui ont une mémoire de poisson rouge (où une culture musicale très limitée), Tank c’est ce morceau sublime et plein de contritions écrit par un homme rongé par les remords… ceux d’avoir fait souffrir sa belle.
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Maybe I deserve c’est l’hymne officiel de l’homme qui dit pardon. A-t-on jamais entendu musique plus douce? La voix suave de ce beau quaterback (il se destinait à une carrière professionnelle dans le football américain, avant qu’une blessure au genou mette un terme à ses rêves de Touch Down) va de nouveau pouvoir emménager dans la chambre d’ami de ton iPod (pas de bêtises!)
Tank revient avec une prod made in Atlantic Records (son premier album sous ce label) tellement bonne qu’on en voit trouble après la première écoute. La photo illustrant l’article préfigure la couverture de Now or Never, dans les bacs le 21 septembre.
A posséder absolument.
Petit cadeau pour patienter: le premier single teaser intitulé Sex Music
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P.S: On lui pardonne tout à Tank… même le petit interlude autotune du début :p
Qui possède ce magazine possède un trésor… un vieux numéro d‘Ebony des années 80.
Les journalistes s’y étaient essayés à imaginer le visage qu’auraient certaines stars en l’an 2000. La photo ci-dessus montre Michael Jackson… un vrai Clark Gable en black… en mieux… et avec cette indéfinissable classe que possèdent les « Monsieurs ». Une masculine authenticité qui respire l’eau de cologne de papa, l’after shave vétiver et le drakkar noir.
Le temps et le bistouri ont fait leur oeuvre… et Mike a inexplicablement massacré une belle gueule donnée par Dieu pour ressembler à un suppôt du Diable. Nous avons hésiter avant de faire résonner ce blog de la même hystérie collective qui s’est récemment emparée du monde pour commémorer le premier anniversaire de la mort du King of Pop.
Cette photo nous a fait changé d’avis… ainsi que ce qui suit.
En ces temps funestes pour les artistes-lunetiers où se multiplient les interventions chirurgicales lasik qui diminuent la population des myopes vivant leur handicap avec style… il nous est apparu essentiel de rendre hommage à ceux qui produisent de la lunette avec savoir-faire… et qui le font savoir!
Tom Ford a eu la bonne idée de choisir Freja Beha et Nicolas Hoult pour mettre en valeur ses dernière créations.
Qu’est ce qui te fait courir Alfie? Qu’est-ce qui te pousse à seduire… puis à piétiner? Pourquoi t’es méchant Alfie?
« La raison est simple… c’est le plaisir indescriptible que procure le sentiment d’abandon de l’autre à ma volonté qui me pousse à agir ainsi. C’est difficile de mettre des mots sur cette sensation. La décharge de dopamine qui parcourt ton épine dorsale fait passer le 220V pour de l’électricité statique. Sur une échelle du kiffe de 1 à 10 (1 étant une glace à la pistache faite maison et 10 un rail de blanche sur le ventre d’Eva)… une fille qui s’abandonne à toi c’est un 16.
Imagine…
Elle couvre de pétales le sol que tu foules… elle rit aux éclats à ta blague carambar… elle se montre prévénante à chacun de tes gestes. Je n’arrive jamais vraiment à saisir ce qui m’a permis d’arriver à une telle fin… mais ce sentiment est une addiction qu’aucune cure de désintoxication ne pourra jamais exorciser. Quand tu décides de rompre (parce que le jeu de séduction ne vaut que quand la victime résiste), tu te rends compte que ces moments où tu es le soleil autour duquel la galaxie gravite te manquent.
1977. Le nouvel album du MC au féminin la plus prometteuse de la scène hispanique passe entre les gouttes du Mainstream français bien que la muy caliente chilienne ait passé son enfance… en banlieue parisienne où elle a d’abord fait ses classes en tant que breakeuse. Le coup d’état de Pinochet a forcé ses parents à l’exil, et Ana Tijoux après avoir vu le jour à Lille et après qu’un semblant de démocratie ait refait surface au pays a pu revenir s’immerger dans la scène hip hop locale. Elle y rejoint un groupe de hip hop chilien, Mazika, qui se révélera être un terreau artistique extrêmement fertile. Elle y trouvera l’oxygène nécessaire pendant près de 8 ans durant lesquels elle commettra pas moins de 4 albums (dont une version remasterisée de Vida Salvaje).
Sa carrière solo lancée, son flow jazzy aux relents hypnotiques fit l’unanimité auprès des connaisseurs du genre. La rapera fut récemment nominée au MTV Latin Music Awards dans les catégories « Best New Artists » et « Best Urban Artist ». Elle revient avec 1977, un nouvel album produit par Nacional Records (producteur du politiquement incorrect et altermondialiste Manu Chao) où elle raconte son enfance française tout en rendant hommage au hip hop des années 90…
Du rap spanish résonne de façon étrange aux oreilles habituées à ses version US et française… mais passée la surprise, on se dit que le rap c’était peut-être pas si mieux que ça avant.
Un concentré de cuteness 100% pur sucre difficilement résistible.
Comment ne pas devenir gaga face à cette baby girl et ses yeux de faon?
Nos zygomatiques nous chatouillent, notre bouche prend la forme d’un coeur, formule des « gouzi gouzi » ridicules et immatures, et se trouve aimantée de façon irrésistible vers ce visage poupon.
Elle a le regard qui tue
Elle a tiré la première
Elle m’a touché… c’est foutu
Tom Hoops est le coup de coeur de la bébé racaille team. Très peu d’informations sur cet obscur photographe basé à Bangkok… si ce n’est qu’il semble obsédé par le noir et blanc et la mise en scène de la souffrance.
On éprouve un plaisir pervers (et honteux) à feuilleter son book…
On irait volontiers jusqu’en Thaïlande pour récupérer ces lunettes.
